О книгах

Я просто обожаю книги. Только не их аудио-аналоги, и не скачанные из интернета файлы. Я обожаю самые обычные книги. Которые пахнут «детством», шуршат страничками и пачкают пальцы типографской краской. (Правда, последнее необязательно.) Прожить неделю без книги для меня подобно вселенской катастрофе. Я начинаю бессмысленно гонять змейку на экране нокии, нервно перебирать диски в надежде отыскать что-нибудь несмотренное и один за другим проглатывать еженедельные и ежемесячные журналы. Это помогает занять руки и глаза, но не более. Отвлечься до того момента, когда я, наконец, попаду в книжный магазин. А это, кстати, целая проблема. Потому что книжных магазинов становится все меньше. «Да кому нужна эта макулатура!» – подтрунивает надо мной муж – большой любитель аудио-носителей и информационных накопителей. А я остаюсь верной своей старомодной привычке – ложиться с книгой в постель. Может, я трушу? Пытаюсь отгородиться от реального мира, в котором даже с экранов телевизоров нам пытаются внушить, что богатые тоже плачут, а бедные могут пробиться самостоятельно благодаря одному лишь упорству и таланту?! Но я-то знаю, что это не правда! Точнее полуправда. Потому что богатые если и плачут, то от смеха или под влиянием наркотиков. А на счет пробиться наверх…Есть у меня знакомый, который действительно пробился, действительно самостоятельно, и действительно наверх. В свои тридцать он состоятельный человек. И на него заведено уголовное дело. Его вины в этом нет. Просто никто не любит молодых да ранних. Упорных и талантливых … Но по телевизору этого не говорят и в фильмах не показывают. Киноиндустрия погрязла в лав-стори, хэппи-эндах и жестких экшенах. Нет, я не брюзжу и никого ни в чем не обвиняю. Я просто люблю книги. За правду. За чувства. За эмоции. За живые картинки из реальной жизни. Из той жизни, которую каждый день видишь за окном, и от которой все чаще хочется плакать. За то, что  книжные папы пытаются растить в одиночку своих книжных сыновей, а книжные мамы делают карьеру в другой стране. За то, что больные раком не «засыпают однажды навсегда», предварительно улыбнувшись родственникам и убедив их, что ничего страшного в уходе близкого человека нет. Может это жестоко и душераздирающе больно, но именно книги описывают реальную картину болезни – страх, боль, унижение, наркотическое забытье. И осколки веры, микроскопические кусочки надежды в сердцах тех, кто уже давно ни во что не верит. Тех, кто видит страданья родной души, понимает, что каждый новый день приближает смерть и все равно…надеется…

Я люблю книги… А вы?